步走到屋子对面找他手下人的茬去了。伊默尔接着看那个观光客。

    很奇怪，这个小矮子似乎并没意识到自己此时处境危险。伊默尔好几次看见他环视四周，脸上带着非常满意的表情。他还跟布罗德曼侃侃而谈，无休无止。伊默尔注意到他们在交换一张纸片，然后布罗德曼给了这外国人一个金币。这太奇怪了。

    布罗德曼站起身，摇摇晃晃走过伊默尔坐的地方。贼头子伊默尔突然伸出一只胳膊，仿佛钢钳弹出，一把拽住胖老板的围裙。

    “哥们儿，刚才说什么哪？”伊默尔平静地问他。

    “没……没什么，伊默尔。一点私事。”

    “朋友之间可不保密的哦，布罗德曼。”

    “是啊。可，说真的，我自己也还不是太明白。这东西好像就是一种打赌，你能明白吗？”

    老板紧张地说，“他们管这叫‘保先’，好像就是打赌说破鼓酒家不会着火。”

    伊默尔望着他，把布罗德曼盯得心里直发毛，浑身打抖。随后，贼头子笑了起来。

    “这么个虫子蛀的破地方，随时都能烧起来。”他说，“这人肯定是疯了。”

    “是啊，但就算疯，也是个有钱的疯子。他说他现在拿到了‘保……保……’想不起那个词儿了，反正打头是个保字，意思相当于咱们的押下赌注。假如破鼓真给烧没了的话，他在阿加丁帝国工作的那个地方就会付给我钱。我倒不是希望真烧起来。破鼓，我是说……我是说……这里是我的家，破鼓……”

    “看来，你还没傻到家嘛。”伊默尔说着，一把推开老板。

    酒家的门猛地打开，几乎拍进墙里去。

    “嘿，这可是我的门！”布罗德曼吼道。接着便看清了站在楼梯最上面的是谁，于是飞快地一弯腰，躲到一张桌子后面，将将躲过飞来的一把短黑镖。黑镖“砰”的一声，插在木桌上。

    伊默尔又开了一瓶啤酒，动作放得很慢。

    “来跟我喝几杯吧，兹洛夫？”他淡淡地招呼道，“快把剑收起来，斯特恩。毛脚兹洛夫是咱的朋友。”

    杀手行会头子手里灵活地转着吹镖筒，随即利落地把它塞进皮套里。

    “斯特恩！”伊默尔喝道。

    身穿黑衣的二号强盗嘴里咝咝作声，把剑插回鞘里，但手仍然放在剑把上，眼睛盯住杀手头子。

    当上杀手行会的老大可不是件容易事。杀手行会内部职位竞争十分激烈，最重要的就是“实践经验”——当然，杀人的，除了实践经验，还有什么呢？所以，兹洛夫那张宽大老实的脸膛干脆是由道道伤疤拼合起来的——多次近距离搏斗的结果。

    不过，那张脸原本也帅不到哪儿去。据说兹洛夫之所以选择这样一种穿黑衣戴黑帽、在夜间潜行的职业，都是因为他父母有巨怪的血脉，怕光。要是这话传到兹洛夫耳朵里，传话的人就得用帽子托着自己的耳朵回家了。

    兹洛夫慢慢走下楼梯，身后跟着几个杀手。他朝伊默尔面前一站：“我来找那个观光客。”

    “这有你什么事儿，兹洛夫？”

    “当然有。格林尼欧，厄尔蒙德——抓住他。”

    两名杀手走上前。斯特恩挡住他们，手里的剑出现在离他们喉咙一寸左右的地方，速度快得仿佛空气没有阻力。

    “我一次估计只能杀一个。”他低声说，“你们自己合计合计，谁先来？”

    “抬头看看，兹洛夫。”伊默尔说。

    房梁上头的暗影里，一排凶狠的黄眼睛正往下看。

    “你再往前一步，回去时就得少只眼睛。”贼头子说，“还是坐下喝一杯吧，兹洛夫，咱们好好谈谈。我记得咱们原先都说好来着：你不抢人，我不杀人——就是说，不为钱杀人