八路军打走了鬼子狼

    老师拍手。

    同学拍手。

    我手中的冬梅花落了地，一屁股坐在了床沿上。

    陈老师把那束花插在小桌上的口杯里，悄声对同学们说：“爷爷累了！咱们背着迎春走吧！”

    “爷爷，您怎么了？”小迎春伏在一个男同学的脊背上，一双木呆呆的眸子朝我的方向望着……

    她就是这样离开这间病房的。等我从沉思中清醒过来，这儿只滞留下迎春的声音：爷爷，您怎么了？

    爷爷没有什么，爷爷只是走神了。这支几乎被我忘记了的歌，从迎春嘴里唱出来，勾起人多少记忆！又多么叫人感伤！是呵！当年那些把脑袋拴在裤腰带上的 “八路”，有的怕早已成了天宇间的一粒黄尘，一缕轻烟，一团骨粉……而我们这些幸存下来的“八路”，是不是已经忘了这支歌儿；忘记了城市夜雨露宿百姓檐下而不扰民的日子？忘记了雄关漫道上的回肠血路？忘记了红灯笼般的一轮残阳？这残阳碧血，不是让生者的脸上，感到火辣辣地发烫吗？

    我追出南道，他们已经远去了。我折回病房，隔着玻璃窗在人流中寻找迎春的背影。黄昏时，车水马龙，只见人头攒动，却不见陈老师和孩子们。我推开窗子把视力发挥到极限，想把这群天真孩子的身影尽收我的眼底。但这时，身后有人呼唤我了：

    “爸——”

    我听出来了：这是老二的声音。不用耳朵，我凭嗅觉也能分辨得出来，因为随着他一声吆呼，病房里飞泻出菠萝蜜味道的发香。

    “谁给您送来的冬梅花？”

    我没任何反应。

    “它艳得像十八岁少女的脸腮！”

    “你是不是找错了病房？”我终于按捺不住愤怒顶撞了他一句。

    “爸。看您……我不过是见景生情。”牛放说，“您生了个理智型的大哥，生了个狂热型的小妹，又生了个感情型的我。爸，这不是我们兄妹的过错！”

    他游戏人生的态度有增无减。油腔滑调的京片子声调中，又掺杂进来几分娘娘腔，扎得我耳膜发胀，心如火燎。是呵，他对他兄妹仁的定位，都不失为准确；小时家教那么严，这腌菜坛子里，怎么会腌出流汤儿的臭鸡蛋来？究竟是谁教会了老大，死命追求“乌纱帽”的？又是谁教会了老二，鱼儿般在钱眼中穿梭的？又是谁教会了老三，为享受自我——其实是享受别人，而沉沦的？

    不是我。

    不是春桃。

    难道社会磁场真有那么大的吸引力，把人摆弄得如同变形金刚那般？

    “爸——”他走到我身旁，压低了声音，“我知道您在想什么？别瞎操那份心思了，谁给您操心钱？人都有他的不可重塑性，我塑造不了爸爸，爸爸你也改变不了我。咱们大路朝天，各走一边好了！”

    假如打开窗口，是一条通道。我马上会大步流星地走出屋子。但是，我住的是五层楼的一间病房，窗口外没有路，而是一团冥冥大气；病房很小而牛放站脚的那个地方，正好挡住我离开病房的通路。我命令他：

    “闪开，让我出去！”

    “爸！无情未必真豪杰。”他说，“这是鲁迅先生说过的。我是探望您的病来了，顺便给您带来一件礼物。”

    我像在拳击台上，被对手逼进了网拦似的，有气无力地坐倒在沙发上。我知道他现在已不是一只家雀，一扬手就能把它哄走的，便说：

    “你有话就快说，少啰嗦！”

    “爸您脸瘦了两圈。”他顺势坐在我对面沙发上后，抖着二郎腿说，“小桌上放着我给您带来的营养品，都是美国转道香港的高级补品！”

    “你别抖腿了好不好！”我对他怒目而视，“你抖腿抖得我心里哆嗦！