尔扎克和伏尔泰，大仲马和他那天才般的私生子?有人说塞万提斯和席勒超过了他们，有人说莎士比亚和歌德远胜于他们?那些可怕的 jurement（法语：亵渎神灵的话语），怎能将塞万提斯和雨果相提并论呢？就好像让唐吉坷德去和巴黎圣母院决斗一般荒谬可笑?”

    “你读过法文原版么？”，我用一种怜悯的语气问他。

    他有些惊诧地看着我，想了一想，然后用沙哑的声音喊道：

    “我会读的！尽管我现在没有时间——马上，马上我就会有很多时间了！”

    “你打算回到于塞么？”，我问。

    “当然?那里是我的故乡，”，那沙哑低沉的音调中颤动着憧憬，“我会回到我祖母的怀抱的，睡美人的故乡，还有那远方的白色城堡?Vous voyez d’ici le tableau！（法语：您倒是想象一下那个场面！）”

    “实在太可惜了?”，我摇了摇头。

    “笑话！”，他不解地对我说，“噢，一个即将回到自己家乡的年轻诗人，一个游荡远方的浪子?Non,merci.（法语：不，谢谢。）——有什么好可惜的，应该高兴，高兴才是?”

    “可你连告别函都写错了?”，我再次摇了摇头，还叹了一口气。

    “哪里，哪里写错了？这不可能！！”

    他放弃了戒备，一下冲到我的面前，将我的衣领死死拽住，猛地一下按到身后的墙上——他的力气是如此之大，几乎要将我勒死。我感觉我的双脚已经快要离开地面，我想拉开他的手——我的手将他的手抓出了血，指甲深嵌进他的肉里，他都一动不动：就仿若一座藏在钟楼里的，愤怒的石像鬼。

    我觉得自己就快被他这样给勒死了，我尝试着拔出我的佩枪，他察觉到了我的意图，不停地摇晃着我。我试了好几次，都没有办法将枪拿出来。我用尽全力踢他，但所有的力气就像是用在一只受潮的沙袋上一样，毫无反应——他肯定给自己注射了兴奋剂?吗啡，或者海洛因，这个疯狂的家伙。

    在最后一次取得佩枪的努力中，十分不幸的，我的枪竟然在摇晃中掉到了地上——他一下子就将那柄枪踢到了很远处的一个书架下面。

    这下，我彻底放弃对拯救自己生命所做的努力了。我装作呼吸不过来，用力拉开自己胸口的衬衣，同时悄悄将口袋里的信号器藏在手中，用拇指按下了启动的开关，又去抓他的脖子。趁他不注意，我将已经启动的信号器丢进了他的衣领里。

    这样，即便我在这里被他杀死了，只要这个信号器还在他的身上。明天，如果塔芙妮还能醒来，她或许能够及时通知警方，展开对这个疯子的新一轮追捕。

    但愿这里面的电池可以坚持足够长的时间。

    就在我的意识快要丧失的那几秒钟里，我总算想起回答他所问的问题：

    “?咳?那些话都是出自法语字典，咳咳?我查过的，根本没有一句话?没有一句话是你自己说的?”

    愤怒的石像鬼在瞬间粉碎了。

    他将我重重地摔到地上，一个人呆站在那里——他的灵魂此刻肯定已经全部流尽了、挥发了，剩下接近崩溃的躯壳。他喃喃自语着什么，声音很小——我听着，那些似乎是法语，全是法语，而且都不是句子，听来听去，都是一些破碎的短语、谚语和单词，还有一些完全是各种音节的杂乱组合，我根本就听不懂。

    此刻碰巧死里逃生，条件反射一般地，我向着那个远方的书架爬去——我残存的意识告诉我，那里有我的佩枪。

    哪知这时，他再次冲了过来，将我的身体整个提起来，再狠命地往地上一磕：我觉得我整个人都要散架了，然后，他的拳头打下来，速度不快，但很重?他就这样一拳一拳