“幸会，屁啦。”

    他背对着我，我跟在他后面进门，把门关上。他的公寓是一栋灰暗、粉红色的砖造建筑，在石东汉主要大街曼特维尔路上。建筑低矮而丑陋，两层楼高，大概有十六个单位。我猜唐纳的小套房是典型规格。客厅摆一张折叠式沙发床，沙发坐垫下露出肮脏的床单。厨房小到连煮一个蛋都成问题。左边是浴室，我可以听到持续不断的滴水声。一只骨瘦如柴的蟑螂沿着沙发边上的护壁板跑过去，可能不是寻找食物，而是被蘑菇云一般悬在客厅上空的大麻烟熏得头昏眼花，迷失了方向。

    唐纳扔走一些沙发上的报纸，好让安琪坐在一张六英尺高、四英尺宽的凯斯·理查兹海报下。我看过这张照片，70年代初拍的。凯斯看起来嗑了药神情非常恍惚——见怪不怪——倚着一面墙，一手拿一瓶杰克丹威士忌，另一手夹着一根从不离手的香烟，穿了一件上面有“米格逊毙了”几个字的t恤。安琪坐下，我插上门栓，从枪袋拔出我的枪，唐纳抬头看我。

    “嘿！”他说。

    “唐纳，”安琪说，“我们时间不多，所以长话短说。”

    “这跟AFF有什么关系，好小子？”他盯着我的枪，虽然枪还垂在我膝盖边上，尚未举起，他却像挨了一巴掌似的退缩回去。

    “AFF是胡诌的，”安琪说，“坐下，唐纳。立刻。”

    他坐下。他是一个苍白、瘦削的黄毛小子，浓密的黄发剪得很短，竖在苹果形状的头颅上。他看看他面前咖啡桌上的大麻烟斗，问：“你们是缉毒队的？”

    “我讨厌蠢人。”我对安琪说。

    “唐纳，我们不是缉毒队。我们是有枪但没多少时间的人。所以，安东尼·里萨多死的那晚到底发生了什么事？”

    他两手啪的一下拍在脸上，用的力气之大，我确信会在他脸上留下五爪痕迹。“喔老兄！这跟东尼有关？喔老兄，喔老兄！”

    “这跟东尼有关。”我说。

    “喔，好小子！”

    “告诉我们东尼的事，”我说，“立刻。”

    “但讲完你会杀我。”

    “不，我们不会。”安琪拍拍他的腿。“我保证。”

    “谁把古柯碱掺进他的香烟？”我说。

    “我不知道。我—不—知—道。”

    “你撒谎。”

    “我没有。”

    我举枪瞄准。

    “好啦，我有，”他说，“我有。拿开那玩意。拜托？”

    “说她的名字。”我说。

    “她”字震住了他。他看着我好像看到死神一样，整个人缩进沙发，腿离地升起，手肘紧贴着麻雀般的胸膛。

    “说。”

    “黛丝丽·斯通，老兄。是她。”

    “为什么？”安琪说。

    “我不知道。”他摊开两手。“真的。我不知道。东尼替她干过一些狗屎，违法的事，但他不肯告诉我是什么。他只是说，老友，离那马子远点，因为她不是他妈的什么好东西。”

    “但你没有离开。”

    “我有，”他说，“我有。可是她，老兄，她跑来这里，说是要买一些大麻，明白吗？而且，老兄，她，我一定要告诉你，她啊，哇，我只能这么说。”

    “她干你干到你的眼珠子旋转。”安琪说。

    “连我的脚趾都在旋转，老兄。好像是，唉呀，我只能说，迪斯尼乐园应该用她的名字命名云霄飞车。明白吗？”

    “香烟。”我提醒他。

    “是的，对。”他低头看他的大腿。“我并不知道，”他轻声说，“里面有什么。我对上帝发誓。我是说，东尼是我最好的朋友。”他看我。“我最好的朋友，老兄。”

    “她叫你拿