“他没事吧？”杰弗逊督察问正在处理我肩膀的紧急救护员。

    “他的肩胛裂了。可能断了。没照X光很难说。”

    “什么裂了？”我说。

    “肩胛骨，”救护员说，“肯定裂了。”

    杰弗逊用瞌睡的眼睛望着他，缓缓摇头。“他暂时没事。我们很快就让医生看看他。”

    “要命。”救护员说，摇摇头。他把绷带紧紧从我腋下拉倒肩上，再从锁骨拉下，绕背部和胸部一圈，再穿过腋下拉上来。

    救护员忙着包扎时，卡尼尔·杰弗逊督察用他的惺忪睡眼从容不迫地观察我。杰弗逊看起来三十多、不到四十岁，是一个身高和体型均不显著的苗条黑人，下巴线条柔软、随和，嘴角永远含着懒洋洋的微笑。他穿一件浅蓝色雨衣，雨衣里面是棕色西装和白衬衫，一条粉红和蓝色印花丝质领带有点歪斜地从纽扣松开的领口垂下。他的头发剪得很短，紧贴着头皮，短到我怀疑他何必多此一举留头发，雨水从他皮肤紧绷的脸滴下，他连眨都不眨一下。

    他看起来像一个好人，那种你会跟他在健身房闲聊几句，也许下班后一起喝几壶啤酒的人。那种爱孩子、疼老婆，从不性幻想别的女人的大好人。

    不过，我以前遇到过他这一型的警察，他是你最不该掉以轻心的家伙。在审讯室，或在法庭作证，或在诘问证人时，这个老好人会在瞬间变成鲨鱼，快得你来不及捻指头。他是凶手组督察，年纪轻轻，又是黑人，在一个南方州；他能爬到今天地位绝不是靠跟任何嫌犯称兄道弟。

    “所以，肯奇先生，是吗？”

    “是。”

    “你是巴士炖的私家侦探。对吗？”

    “我告诉过你。”

    “嗯哼。好地方？”

    “波士顿？”

    “是。好地方？”

    “我喜欢。”

    “听说秋天非常漂亮。”他撅起嘴唇，点头。“不过，听说他们那边不大喜欢黑鬼。”

    “哪儿都有混蛋。”我说。

    “哦，当然。当然。”他用手摩挲他的头，抬头看一下毛毛雨，然后眨眼挤掉眼中雨水。“哪儿都有混蛋。”他重复我的话。“那么，既然我们站在雨中一团和气地谈种族关系和混蛋等等，你何不告诉我那一对死混蛋把我的桥堵得水泄不通是怎么回事？”懒洋洋的眼睛和我对望，我瞥见里面的鲨鱼，但只一闪又消失了。

    “我对矮个子胸口开了两枪。”

    他扬起眉毛。“我注意到了。是的。”

    “我的搭档射中另一个家伙，当时他正要用散弹枪射我。”

    他摸摸下巴，对自己点头。“我告诉你我的难处是什么，肯奇先生。问题在分清谁是真正混蛋。你懂我的意思吗？你说那边那两具尸体——他们是混蛋。我很想相信你。我真的想。见鬼，我想说，‘好吧’，然后跟你握握手，让你上路回豆豆城。我真的想。但万一，我们姑且假设好了，你对我说谎，你和你的搭档才是真正混蛋，那么，我就这样放你走了，我看起来岂不是蠢毙了。何况我们到现在还没有任何目击者，只有你的说法和那两个家伙的说法，而那两个家伙又不能真的告诉我们什么，因为你，唉，对他们射了几枪，把他们打死了。你懂吗？”

    “勉强。”我说。

    隔着中间安全岛，桥另一边的交通似乎比通常早上三点的交通拥挤，因为警方将平常两条南下车道改成一条南下，一条北上。每一辆经过的车子，无论南下或北上，都减慢车速，慢到爬行的地步，为了看一眼桥这边的骚动。

    一辆黑色吉普，车顶绑了两个鲜绿色冲浪板，在堵塞的车道上完全停下，它的安全灯在闪。我认出车主是我对不倒翁开枪前对我喊了几句不知什么话的家伙