男人正盯着他，门后则有一个瓷制的挂衣服的钩子，像根手指头似的指着他。一根神秘的手指，指向什么答案呢？挂钩上没有东西，椅子上也没有人，而日历上的那个人看起来也像刚才发出声音告诉他这不是在船上的那个人一样，非常的面善。

    那个坐在床上突起两个大膝盖的人，是个邋遢的家伙。

    真的是邋遢。

    一个垂头丧气、懒得将身上肮脏衣服换掉的邋遢家伙，坐着裹在自己身上的尘埃里，好像很喜欢这个脏兮兮的样子。看到这个人，让他觉得痛苦。

    因为我就是那个坐在床上的人？但我怎么可能是坐在床上的那个人？我压根儿没见过这个邋遢汉。

    原来只是张贴纸————

    当你不但不知道自己身在何处，而且连自己是谁都不知道的时候，那只是张贴纸。

    他又笑了。

    我不如躺回这张所谓的床睡上一觉，他心想，是的，那正是我要做的。接着，霍华德发现自己再度回到船上，被星星覆盖着。

    当霍华德第二次醒来，感觉和上一次完全不同，没有初生的感觉，也没有其他在船上的无聊幻想。当他张开眼睛，他看到简陋的房间、看到日历上的耶稣、看到破碎的镜子，自己则在一张床上，面对着记忆中的一切。

    几乎所有的过去开始涌回他的脑袋：他是谁，从哪里来，甚至连他为什么来到纽约，都记起来了。他记得在斯洛克姆搭上大西洋国家号，从第二十四车道沿着斜坡辛苦地爬上烤炉似的中央车站，他也想起打电话给泰拉齐画廊，询问杰朗画展的开始时间，接电话的人不耐烦地用欧洲口音在他耳边说：“敏西尔·杰朗画展昨天就结束了。”接着，他想起在这个垃圾桶里睁开眼睛。不过，在那个声音和房间之间却悬着一层黑雾。

    霍华德的身体开始抖起来。

    他知道，他必须停止发抖，但是他并不知道停止发抖原来这么困难。他试着控制自己，但是把肌肉绷紧之后反而更糟。他向挂着碎裂的瓷钩子的门走去。

    刚才我应该只睡了一会儿，他想，因为他们还在外头泼水。

    他把门打开。

    走廊充满了臭味，让人想拔腿就跑。

    推着拖把的老人抬起头来。

    “喂，”霍华德问，“这是什么地方？”

    老人把拖把靠向身体，霍华德看到老人只有一只眼睛。

    “我曾经到过西部一次，”老人说，“告诉你，卷毛的，我在年轻的时候也是到处跑的。我还记得有个红番就坐在路上宽阔的地方，好几英里路什么也没有，你知道吗，就只有这小黏土墩和它背后的山。我想，那应该是堪萨斯州吧……”

    “听起来比较像是俄克拉荷马或是新墨西哥，”霍华德说，发现自己正靠在墙上。那用猪油煎的鱼一定被吃掉了，毫无疑问的，但是它的尸体却像鬼魅般骚扰着整个地方。

    我必须吃东西，而且不能等，就像往常一样。

    “搞什么？我要赶快离开这里才是。”

    “这个红番，他就坐在这地方，背靠着那小黏土墩，你看……”

    突然，老人的视线移向自己额头的中央，霍华德说：“波吕斐摩斯。”

    “不，”老先生说，“当时我并不知道他的名字，不过，就在那红番背后的一面墙上钉着一块用大大的红色字母写的招牌。你知道上面写着什么吗？”

    “什么？”霍华德问。

    “瓦尔多夫旅馆！”老人得意地笑起来。

    “谢谢你啊，真被你给耍了，老头儿，”霍华德说，“告诉我，这究竟是什么鬼地方？”

    “这是什么鬼地方？”老人生气地说，“这是一家廉价旅店，朋友，一家在鲍厄里的廉价酒店。这种酒店