“那人会不会是伐伦特？”他问她。

    “伐伦特？”她深饮一口酒。“他怎么可能知道？何况伐伦特很瘦，像个稻草人。你说这个到处跟踪你的人厚重庞大。不可能是伐伦特。”

    “不，我想也不是。”

    “这个人——这个打电话来的人——怎么可能知道法兰克·隆巴德的事？”

    “我不知道。也许有目击证人——看到隆巴德或其他某一个——他跟踪我回家，得知我的住址，然后查到我的名字。”

    “为什么？”

    “很明显，不是吗？他没去报警，所以一定是要勒索。”

    “呣，有可能。你怕吗？”

    “唔……很心烦。”然后他告诉她自己突兀离开莫顿家之后做的事：试着让自己的脑海变成一片空白黑板，粉笔写就的思绪一出现就立刻擦去。

    “哦不，”她摇头，话中有种他以前从不曾听她用过的恳求语调，“你不该这么做。敞开你的脑海，让它扩展，让它碎散成千百万个思绪、感受、记忆、畏惧。这样你就会找到知觉。别擦去你的意识，让它尽情绽放，会有东西浮现，能解释这个跟踪你的人和那通电话。打开你的脑海，别封闭它。逻辑不会有帮助。你必须变得愈来愈醒觉，愈来愈敏感。我家里有药，你要不要吃？”

    “不要。”

    “好吧。但别把你自己关在自己内在。要对一切开放。”

    她站起，拿起剩下的酒。

    “我们进你卧室吧。”她说。“我留下来过夜。”

    “我今晚大概不行。”

    她空着的那手滑进他丝袍的开口处，他感觉她纤细冷凉的手指飘过他的赤裸，找到他，握住他。

    “那我们就玩一玩彼此。”她喃喃说道。

    于是他们便这么做了。