“你们有哪些啤酒？”

    “巴德、米勒、汉尼根。”

    “一瓶巴德，一个汉堡。”

    “好。”

    他吃了两个汉堡——难吃到了极点，要不是饿昏了，他咬第一口就会夺门而去。连泡菜也差劲到无法下咽的程度。

    现在，贝隆纳一个人单独坐在吧台上，跟酒保闲聊。胡提姆带着他的第二瓶啤酒和酒杯走向吧台，选一张邻近的凳子坐下。那二个人正在争论谁的右钩拳棒，是登普西还是刘易斯。

    胡提姆吞一口啤酒，大声加入。

    “马西安诺怎么样？”

    贝隆纳慢慢掉过头来。

    “谁在问你？”

    “我只是——”

    “你只是多管闲事，”酒保说。

    “这是私人谈话时间。”

    假使胡提姆识相，他应该马上住口，灌完啤酒，付掉账单，拍屁股走路。不错，他的第一猜测完全正确：贝隆纳的确已经喝了一个下午，或许一整天的酒，醉态十足。

    他的动作、讲话仍旧很正常，但是两只眼睛，红得像要喷火，矗着下巴，一副随时准备上场大战十回合的模样。

    “你看什么看？”贝隆纳问他。

    “混蛋。”

    胡提姆的手不经意的伸进外衣口袋摸枪，他要确定家伙真的在身上。

    “嘿，别冲动，”他说，“我不喜欢听这种话。”

    “他妈的，你不喜欢就趁早滚蛋。”

    “隆纳，”酒保的声音刺耳。

    “算了，我不想多惹麻烦。”

    全场都安静下来，大家低着头盯着自己的酒杯，可是大家全在听。

    “放心，艾迪，”贝隆纳说。

    “这种狗屎不值得惹麻烦。”

    “先生，”酒保对着胡提姆说。

    “帮个忙，喝完啤酒，付完账，另换一家酒铺吧。拜托。”

    这句话是台阶，胡提姆总算听懂了，他喝完啤酒，把钞票压在吧台上。

    “你们开的这是什么店？”他带着十分委屈的出了店门。

    “兔崽子！”贝隆纳在后面大吼。

    胡提姆一面朝车子走，一面想贝隆纳真是个神经病，这家伙太有可能砸开赛门·艾勒比的脑袋。他专心想着如何写报告给双杰森，根本没听见从身后轻轻贴近的脚步声。

    第一拳击中他的肾，感觉就像有人向他挥了一铁锤。他向前一冲，大张嘴，猛喘气。他想抓紧一个垃圾桶做支柱，一记左钩拳砰地响在肋骨上，正巧在心脏的下方；他跌进水沟，拚命掏枪。

    大皮鞋一脚一脚的猛踹他的头，他交叉着双臂挡着眼睛，大脚踹个不停，他把刚刚吃的啤酒、汉堡全数呕了出来。在完全失去知觉之前，他肯定自己要完蛋，他不知道自己怎么会这么个死法，他的报告没法写了。

    <er h3">三

    由罗斯福医院发的报告却在警察局里周游列国，最后由一名负责这件案子的警员通知了双杰森。双杰森再通知埃布尔纳·布恩。半夜时分，这两个人赶到罗斯福医院，不断向医生和城北区的一些人打探，尽量设法取得一份比较完整的数据，再呈报艾德华·狄雷尼。

    星期天清晨五点，他们唤醒了狄雷尼，向他报告这项意外事件。他叫他们尽快过来，他说已经准备好热咖啡。

    “什么事，艾德华？”蒙妮卡睡意朦胧的问。

    “待会儿再告诉你。布恩和双杰森待会要来，你继绩睡吧。”

    两人一到，狄雷尼便把他们带进厨房。他穿着旧的绒睡袍，一头短发竖得像仙人掌。

    三个人围坐在餐桌边，啜着滚烫的黑咖啡，嚼着热呼呼的松