萨扎克有三间教堂。一间在重修，另一间由一位风烛残年的老主教监管，第三间由一位年轻的本堂神甫管理着，外面流传着关于这位神甫的最阴暗的传闻。有人说，他跟母亲一起在住所的密室里酗酒。中尉讨厌所有的萨扎克人，尤其厌恶他们散布谣言的热情。但是那次，他不得不承认他们是对的：那次，他也被叫去支援，去将这对母子拉开，结束他们那可怕的扭打。

    卡里姆就是选择了这间教堂来获取信息。

    他在神甫的住所前突然停下。那是一间毫不考究的水泥平房，紧靠着一栋饰有不对称彩绘玻璃窗的现代教堂。一块小牌板上写着：教区。一些荆棘和荨麻草争先恐后地抢夺着门口的位置。他敲了门。几分钟过去了，卡里姆听到沉闷的响声。他暗暗咒骂着，等得不耐烦了。

    终于，有人开门了。

    卡里姆好像看到了一场海难。才中午，神甫已经浑身散发着酒气，参差的络腮胡，蓬乱的、好像蒙了一层灰的头发，淹没了他的瘦牛脸；眼睛呈现出尼古丁的颜色；外衣领竖着，几块污渍在他的衬衣前胸泛着光。作为一个神甫，这个男人浑身酒气，名誉扫地，无药可救。他的宗教命运如香叶一般，散出扰人的气味，不可持久燃烧。“有什么能帮你的，我的孩子？”

    声音刺耳但坚定。“卡里姆·阿杜夫，警察中尉。我们认识。”

    那个男人整了整他淡灰色的衣领。“啊，好像是的……”他的目光扫视着他。“是邻居打电话叫你来的吗？”

    卡里姆笑了。“不是。我需要您的帮助，为了一起案子。”

    “啊？好，进来吧。”

    警察走进屋，立刻感到鞋底黏黏的。他低下头，看见地漆布上反光的污渍。“是我母亲干的，”神甫叹气道，“她什么也做不了，将果酱弄得到处都是。”他摸了摸乱糟糟的头发。“真是疯了，她现在只吃这个。”

    屋内装饰显得混乱不堪。一些胶纸歪歪扭扭地贴在木家具、瓷器和织物上。警察看到几块用刀切开的方形黄色慕斯；一些不协调的靠枕，更显出了厅室的夸张；一堆园艺工具散落在地上。对面，另一间房里放着一张弗米加桌，上面是脏兮兮的盘碟，还有一张破床。

    神甫摇晃着走进房里，踉跄了一下，然后又站稳。

    卡里姆说：“你为什么不喝一杯，那样，我们可以节约点时间。”

    本堂神甫转过头，露出敌对的眼神。“看看你自己，我的孩子。你从头到脚都在颤抖。”

    卡里姆咽了下口水。从摄影师那里拜访过后，他还受着打击，没有时间思考，没有摆脱出来。他只听到脑袋的嗡嗡声，感觉有锤子捶在胸口。

    他机械地用衣服袖子擦了下脸，像个擦鼻涕的孩子。

    神甫给自己倒了一杯酒。“你要喝点儿吗？”他不自然地微笑着问。

    “我不喝酒。”

    穿黑衣服的男人喝了一口。血液在他干巴巴的脸上跳动，他狂热的眼睛像硫磺一样闪着光。他嘲弄地笑道：“伊斯兰教吧，嗯？”

    “不是，为了工作，我想保持清醒，就这么简单。”

    神甫挥动着杯子。“那为你的工作干杯。”

    在过道里，卡里姆看到了神甫的母亲。她走来走去，弯着腰，或更确切说是驼着背，怀里抱着一罐果酱。他想着被撬开的墓室，想着光头党，想着买了学生照片的修女。现在，还有这两个幽灵列车上的人物。他打开了潘多拉魔盒，之后便噩梦不断。

    神甫眼神里有些惊讶。“别担心，我的孩子，这没什么。”他坐在一张泡沫床垫上，“你说吧，我听着呢。”

    卡里姆轻轻地抬起一只手。“只有一件事，请您不要再叫我‘我的孩子’了。”

    “你说得对，”男人冷