堂的董事长会议室回家，看到你这副潦倒相，肯定会心脏病发作重新死去。我做错了。我的顾问说我约束了你的发展前途，他还说刚长出羽毛的小乌就得学会飞。因此我必须强迫你离开鸟巢。你不会再从我这儿得到钱了。”

    埃里克叹着气，拽起打字机穿过起居室，把它安放在破烂、退色的厨房操作台上。本该把它放在餐桌上的，但他知道餐桌会承受不了重量而坍塌。即便如此，厨台也咯吱作响，埃里克屏息宁神，直到厨台停止抗议时，他才长吁一口气。

    他看到生锈的厨房水龙头往下滴水，厨房的钟——虽然他经常重拨，现在还是快了半小时——从指针所在位置估算，大概2点半。他自言自语道：离喝酒时间还早了点，不过我有的是借口，有许多好借口。先前那个夜间聚会还剩下些廉价的苏格兰酒。他倒了一盎司，一饮而尽，喘息中品味那股暖流到达空空如也的肠胃中的幸福。

    再也没啥可吃的了，他告诉自己，便又倒了点酒。这个鬼东西花掉了我所有用来买食品的钱。他想踢上它一脚，可是它却没在地板上，所以他就用手打了它一下，差点把手指给折断了。他痛得握着手指在房内团团转，嘴里骂骂咧咧的。为了使自己平静下来，他倒了更多苏格兰酒。

    主啊，我的专栏文章明天要交了，但还没起头呢。倘若不按期交稿，我就会失去这份惟一稳定的工作了。

    急火攻心的埃里克走进起居室，他那份古老而忠诚的《奥林匹亚》报，在门对面的貌似书桌的供台上搁着呢。每当有人进屋，第一眼看见的东西就是它。今天早晨他努力开始写专栏文章，但是那把破餐椅又使他分心，以至于找不出词来。实际上烦恼让他从工作中分心乃家常便饭。

    现在他又一次面对空白书页，又一次大脑空白，一个字也跳不出来。他大汗淋漓，绞尽脑汁。再喝点酒也许有帮助，于是他走回厨房去拿杯子。随后又点燃一支香烟，还是没词儿。哎呀，这是我的老毛病。他一口气喝干苏格兰酒，心想艺术真是痛苦啊。假如不遭罪，他的工作就不会有价值。乔伊思遭受过痛苦，卡夫卡和曼恩也如此。伟大的炼狱！在厨房里，埃里克感到苏格兰酒开始发挥作用。灯光变得惨白，房间在他眼前倾斜，下巴一阵麻木。他伸出笨拙的手指，捋捋齐脖子长的一头浓密金发。

    他厌恶地瞟了一眼厨台上的那东西。“你，”他说，“我敢打赌，你的键盘甚至都失灵了。”他抓过一张纸，“进去。”他转动压纸滚轴，却惊奇地发现纸喂进去十分顺畅。“哦，至少还来两下子。”他喝下更多的苏格兰酒，点燃另一支香烟。

    他对专栏不感兴趣，无论怎样努力，也无法想出有关现代小说的任何理论。脑海里萦绕的惟一事情，就是两周后当西蒙斯来讨房租时该怎么办。

    “真不公平。资本主义制度就跟我作对。”

    这念头使他来了灵感。对，要写篇小说，要告诉世人他对这个问题的思考。标题已经想好，只有四个字：人间渣滓。他打了出来。

    打字机的键钮比他预料得更为敏捷，非常顺畅，得心应手。埃里克感到欣慰的同时，又感到迷惑——因为键钮敲出的字比他输入的多。

    他嘴唇发麻，俯身察看旧色带显示出来的字，大脑里先是一片空白，随即眼睛一亮。他把头贴得更近。明明刚才打的是“人间渣滓”，现在却成了“弗莱彻的小海湾”。

    他不由得大吃一惊，皱起了眉头。难道他酩酊大醉到无法控制打字？难道酒精引起手指麻木而胡乱击键？不，因为如果他胡乱击键的话，出来的字句会狗屁不通。但“弗莱彻的小海湾”——尽管这些词汇不是他的主观意图，却也绝非狗屁不通。

    他自言自语道，我的大脑在捉弄我。明明是在想这件事，但却无意识地变成另一种东西。苏格兰酒把