因为他是长久沉默的天使。

    我读一首中国诗，

    写于一千年前。

    作者谈到整夜

    下雨，雨点敲击

    他的船的竹篷，

    以及他内心终于

    获得的平静。

    现在又是十一月，一个

    有浓雾的铅灰色黄昏，

    这仅仅是巧合吗？

    另一个人正活着，

    这仅仅是偶然吗？

    诗人们都十分重视

    获奖和成功，

    但是一个秋天接着一个秋天

    把叶子从那些骄傲的树上撕走，

    如果有什么剩下来

    也只是他们诗中的雨声的

    低语，

    不悲不喜。

    唯有纯粹是看不见的，

    而黄昏趁着光和影

    把我们遗忘一会儿的时候

    赶忙把神秘的事物移来移去。

    这个国家的河流甜蜜

    犹如行吟诗人的歌，

    沉重的太阳向西闲逛，

    乘着黄色的马戏团马车。

    乡村小教堂

    张开一块寂静的丝绸

    又旧又纤巧，哪怕呼吸一下

    也会把它撕裂。

    我喜欢在大海里游泳，大海老是

    跟自己说话，声音单调

    犹如一个流浪汉，再也

    记不起他到底在路上多久了。

    游泳就像祈祷：

    双掌合了又开，

    合了又开，

    几乎永无止境。

    那是童年，再也回不来mdash;mdash;

    浆果这么黑，夜晚也羡慕；

    纤细的杨树从狭窄的河边升起，

    像善心的修女，不害怕陌生人。

    从阳台我看得见一条小街和两株树，

    但我也是皇帝，无忧无虑地聆听

    我的无数军队呼啸，

    被夺取的土耳其战旗飘动。

    我喜欢牙齿间青草的味道，

    苦涩的枫叶，口中第一枚

    六月的草莓的酸甜。

    星期天早晨母亲弄真正的咖啡，

    教堂里老神父对骄傲开战。

    每当我见到穷人就心痛。

    蓝色和黄色的国家生活在地图里；

    大国吞噬小国，但在邮票上

    你只见到安静的鹰、斑马、

    长颈鹿，和优美得令人窒息的小山雀。

    在那家幽暗的商店落满尘埃的货架上

    一罐罐粘糖果堆积着。

    一打开就有成群的红蛾飞出。

    我是一名童子军，懂得树林中的孤独，

    当黄昏降临，猫头鹰啼叫，

    橡树的枝桠不祥地嘎吱作响。

    我读骑士小说、俄罗斯民间故事

    和显克维奇没完没了的三部曲。

    我父亲为我建一座微型磨坊，

    它在山溪里迅速地旋转。

    我的自行车跑得比喷着气的火车还快，

    八月的酷热把城市溶化成冰淇淋。

    浆果这么黑hellip;hellip;苦涩的枫叶hellip;hellip;

    那是童年。血和盛宴的时光。