意识地在外衣上擦着，好像要擦去污点， 他跟着伯曼爬上楼梯。屋外，风像一个迷路的孩子一样呜咽着，走了一半，他回头看去。汉瑞塔。杜德坐在藤椅上。像一座肉山，喘着气，一手握着一只硕大的乳房，他仍然觉得脑袋在膨胀，做梦似地想：很快它就会爆掉，一切就结束了，感谢上帝。

    一条旧地毯铺在窄窄的走廊上，墙纸是印花的，伯曼正在敲一扇关着的门。这里至少冷十度。

    “弗兰克？弗兰克！我是乔治·伯曼！醒来，弗兰克！”

    没有动静。伯曼一拧把手，推开了门。他的手放在枪把上，但没有抽出来。这可能是一个致命的错误，然而弗兰克。杜德的房间是空的。

    他们俩在门口站了片刻，朝里望着。这是一个小孩的房间：墙纸上印满了跳舞的小丑和摇摆木马，一张儿童椅上坐着玩具娃娃，用它闪亮的黑眼睛盯着他们，一个角落里有个玩具盒。另一个角落放着一张窄窄的枫木床，被子掀开着。 床柱上挂着弗兰克·杜德放在皮套里的手枪，显得很不和谐。

    “天哪，”伯曼低声说，“怎么回事？”

    “救命，”杜德太大的声音传上来，“救救我……”

    “她知道，”约翰尼说，“她从一开始就知道，从弗莱彻特开始就知道。他告诉了她。她为他掩饰。”

    伯曼慢慢地退出房间，打开另一扇门。他的眼睛很恍惚和委屈：这是一间客房，没有人。他打开壁橱，里面只有一盘杀鼠药，又打开另一扇门：这间卧室没有装修完，非常冷，可以看到伯曼呼出的白气。他环顾四周。还有一扇门，这扇门在楼梯口。他走过去，约翰尼跟着他。这扇门锁着。

    “弗兰克？你在里面吗?他拧拧把手，“开门，弗兰克！”

    没有回答。伯曼抬起脚，在把手下猛地踹了一下。爆烈的声音就像钢盘落在瓷砖地板上一样在约翰尼脑中回荡。

    “天哪，”伯曼埂咽地说，“弗兰克。”

    约翰尼从他肩上望过去，可以看到一切。弗兰克·杜德靠在抽水马桶上。他赤身裸体，只披着一件闪亮的黑雨衣，雨衣的黑帽子（刽子手的帽子，约翰尼蒙蒙隆隆地想）耷拉在马桶盖上。像平平的黑豆荚。他割断了自己的喉咙——约翰尼本以为这是不可能的。脸盆边有一盒剃刀刀片。地板上有一个刀片，吓人地闪着光，刀片上布满血滴。从他割断的颈静脉和颈动脉喷出的血溅得到处都是。耷拉在地板上的雨衣溅上了一大片血。淋浴帘子上印着打伞的鸭子，也沾满了血。天花板上也沾满了血。

    弗兰克·杜德脖子上系着一块牌子，上面用口红写着：“我坦白。”

    约翰尼头疼得再也受不了了。他伸出手，扶住门框。

    他混乱地想，他看见我时就知道了，知道完蛋了。回到家。他就自杀了。

    他眼前直冒金星。

    上帝给了你多么奇异的才能啊，约翰尼。

    我但白。

    “约翰尼？”

    声音很遥远。

    “约翰尼，你没事……”

    消失了，一切都消失了。很好。如果他根本就没从昏迷中醒来，那就更好了。那就没有这些烦恼了。他还有机会。

    “——约翰尼——”

    弗兰克·杜德走到这儿，设法割断了自己的脖子，同时外面狂风怒号，仿佛地狱一般。十二年前的那个冬天，地下室的管道冻裂了，水一直淹到天花板，那种可怕的情景和现在一样。

    当时他相信自己喊叫起来，但事后却无法确信。也许他只是在心里喊叫。但他想要喊叫，想要喊出心中所有的恐惧。怜悯和折磨。

    然后他跌入黑暗中，很庆幸自己跌人其中。约翰尼昏了过去。