内特花了半个小时才回过神来。他坐在薇科的床头，盯着吊扇和吊扇上的三个灯泡。薇科打开一罐冰箱里的百事轻怡，喝了几大口，然后用没牌子的朗姆酒灌满。她把可乐罐递给内特，内特狠狠灌下一口。

    “我明白，”她说，“去年第一次注意到的时候，我拒绝承认了一个星期。”

    “告诉过别人吗？”

    “比方说？”

    他又喝了一口加料的可乐，耸耸肩，“科学家，记者。谁知道，反正什么人呗。”

    “我会被赶出去的。”

    “你怎么知道？”

    薇科又打开一罐百事轻怡，喝了一小口，“我刚看见的时候，就是拒绝承认的那一个星期，我试着告诉奥斯卡。他很生气，说我是犯傻。于是我努力想找到一个合乎理性的解释，但就是找不到。我回去找他，他训了我好一顿，说这公寓多么便宜，房东喜欢保持安静，你难道不喜欢吗？诸如此类。又说我要是企图闹出什么动静，引起混乱，他就会请我搬出去。当然，还要扣除押金。”

    “所以你就什么也没做？”

    “喂，”她说，“也许你靠数据录入一年能挣几百万，但信不信由你，我才刚过最低工资。随便有些人怎么想，最低工资等于贫困线。这地方是天赐的礼物。我才不犯傻冒险呢。”

    “抱歉。”

    “随便吧。”

    “我靠数据录入一年挣不了一百万。”

    “看得出。”

    “税后只有七十万。”

    “去你的。”她说，但嘴角微微上扬。她坐进桌前的办公椅，“我查建造者也查得很累，”她说，“奠基石你看见了吧？”

    他点点头。

    薇科拿着鼠标的手飞快地动了几下，咔嗒咔嗒点击。那块大理石的照片出现在一个显示器上。“NA和PtK，”她说，“我猜PtK是P·t·卡瓦奇。”

    “那是谁？”

    “完全不清楚。这个名字哪儿都没有出现过。卡瓦奇是个马拉地名字，一个印度人在十九世纪九十年代的洛杉矶应该很显眼，但我就是查不到。有个叫普拉蒂克·卡米尔卡的印度人在一八九八年阖家迁居洛杉矶，只有这个。我在十几个搜索引擎用各种变体查得累死了。设计师、建筑师、建造者、肯莫尔、洛杉矶，等等等等。”她耸耸肩。

    “NA呢？”

    “同样毫无头绪。能查到几百万个结果，说是哪一个都有可能。”她又耸耸肩，“妈的，因为是上世纪初的事情，所以我猜测两个名字都是男人。当时建筑业没几个女人，但万事无绝对。”

    内特望着照片里红砖下的奠基石。他喝一口百事轻怡，感觉朗姆酒渐渐舒缓了心跳。“你对屋顶的机房有什么了解吗？”

    “怎么了？”

    “我第一次看见就觉得太大。我隔壁的邻居蒂姆也同意。他说多半不是机房。”

    “那会是什么呢？”

    内特耸耸肩。“难住我了，”他望向薇科，“住了两年，你就没注意到屋顶有个庞然大物？”

    “我不太上去，”薇科说，“不过我会加到清单里的。”

    “你有个清单？”

    “我当然有个清单，”她喝一口饮料，表情稍微柔和了一点，“能让我看看你的厨房灯光吗？”

    几分钟后，他们来到内特的厨房里。薇科合上百叶窗，抓起斯普林特公司的账单，在灯泡下前后摆动信封。昏暗的厨房里，纸张发出怪异的辉光。

    她伸手关掉黑光灯，“相当酷。”

    “酷只是一个方面。”

    “你确定用的不是普通黑光灯灯泡？”

    “百分之百。”

    薇科看着他，“说起来，”她说，