火，再次把这里烧成灰烬。

    半个小时后，报童还没有回来。他感觉不妙，额头上的伤疤变得鲜红起来，好像要渗出血来。他不是心疼那一叠钞票，而是不能容忍自己被一个肮脏小孩骗了。自尊心的受辱，比化学药水烫伤他的额头更让他疼痛。他脸色铁青，下巴颤抖，拿烟的手胡乱挥舞着，驱赶着浓浓的烟雾，好像它们挡住了他的视线。他仍然相信，烟雾后面，那个小孩终会出现的。

    又过了5分钟，他的脸由青变红，额头由红变褐，耳朵像刚生下来几天的兔子一样，透明极了。慢慢地，他的面部恢复到正常颜色。

    他看到报童从铁门走了出来。

    “找到没有？”张幕迫不及待地问。

    报童点点头，用手抹去额头上的汗珠。

    他笑了，接过报童递来的报纸，仔细看了看日期。没错，是他想要的。

    “好不容易找到的。”报童继续抹着汗说。

    “嗯，我知道，你有办法，”他用手摸了摸报童的脑袋，问，“多大了？”

    “12岁。”

    “叫什么？”

    “王锤。”

    “哈哈……”他露出雪白的牙齿，乐了，“谁给你起的这么好听的名字？”

    “我爸爸。”报童骄傲地歪着脑袋。

    “起得好，听上去铿锵有力。你爸爸人呢？”

    “我8岁的时候他就走了，再也没有回来。后来我妈听别人说，我爸爸被坏人杀死了……”

    “哦，是四年前的事了。”

    “对，后来，我妈妈就带着我逃难到香港……”

    “你妈妈呢？”

    “妈妈……病死了。”报童的鼻翼皱了起来。

    “这么些年就你一个人？”

    “嗯……”鼻翼更皱。

    他沉默了，叹了口气，没说话。

    报童嘴角扯动几下，犹豫着，问：“你有吃的吗？”

    他没听清：“你说什么？”

    报童眼睛里闪着光，又问了一遍。

    他懂了：“你饿？”

    报童眼里的光暗淡了，直到熄灭。

    张幕摇摇头，提起藤箱，说：“我刚才不是给你钱了吗？你去买点早餐吃吧！早上饿着肚子不好。还有，这摞报纸我不要，你拿去卖了，丢了太可惜了。”

    报童眼里再次放出光芒。

    “也许，”他再次摸了摸报童的脑袋，“小家伙，我们还会见面的。”

    张幕拿着报纸，提着藤箱走了。走了20米左右，他想回头跟这个小孩再说点什么，比如说很喜欢他，但报童已经没了踪影。

    他叹了口气，目光重新严肃起来。他来到街边一排长椅前，先掏出丝质手帕仔细擦了擦长椅，然后小心翼翼坐了下去，好像害怕椅子上有钉子扎着他。坐上去后，他又挪挪屁股，确定椅子是安全的，再确定藤箱紧挨着自己那双锃亮的皮鞋后，这才不紧不慢地摊开报纸。

    看得出来，他做事谨慎、一丝不苟。这样的男人多少有点偏执，工作起来，侧面看去像是一个雕塑般的剪影，让有点文艺腔的女人顿生爱意。

    这时，有个上了岁数的穿旗袍的女人走了过来。她白发苍苍，细眉朱唇，但是满脸皱纹，右腋下夹着一根檀木拐杖，右腿悬空。旗袍的样式已经很旧了，与现在的领高摆低、风格简洁不同。她的旗袍还停留在20年代，领口高耸，衣襟绣花，长袖过腕，奇怪的是，开衩却高，露出皱巴巴的大腿。

    那根质量上乘的单拐似乎高了点，她整个身体向左倾斜，似乎随时可以倒下去。从老妇眉宇端详，这不是文艺腔的女人，年轻时不是，现在更不是。她年轻时可能是颇有几分姿色的妓女，纨绔争宠，恩客如蜂，现