贾森，”玛丽缓缓地说，强迫他注意听，“是什么引起的？”

    “我不知道。”

    “你刚才见到布里厄那个女人。她对你说了什么？是她说的事使你想起另外一些事？”

    “我不敢肯定。我那时忙于会计自己该说些什么。”

    “想一想，亲爱的！”

    伯恩闭上眼睛，试图回忆。当时有些什么事呢？有没有什么随意几个字、短短一句话，当时没记住？“她骂我是煽动分子，”贾森说，不明白为什么这个词又回到他的记忆中来，“可是，这是我的身份，不对吗？这是我在干的事。”

    “是的，”玛丽同意道。

    “我必须走了，”伯恩接着说，“特里格农住的地方离这儿只有几个街区，我要在十点钟以前找到他。”

    “要小心，”玛丽好象心不在焉地说。

    “我会的，我爱你。”

    “我相信，”玛丽·圣雅克说。

    大街上很宁静。这个街区是巴黎市区的典型，有商店也有住房。白天热闹，夜晚僻静。

    贾森按电话簿上的地址到了标明为皮埃尔·特里格农居住的地方。他走上台阶，跨进整洁的、灯光昏暗的门厅。右边有一排黄铜邮箱，每个信箱下面有个小圆孔，让来客可以大声通报姓名。贾森的手指滑过邮孔下的人名牌。皮埃尔·特里格农——42。他按了两下小小的黑色按钮，大约十秒钟之后，传来了一阵静电的噼啪声。

    “谁？”

    “请问特里格农先生在吗？”

    “我就是。”

    “电报，先生。”

    “电报？给我的吗？”

    皮埃尔·特里格农不是一个经常收到电报的人，这从他那惊讶的语调中表现出来。后面几个字几乎听不清了，但是背后有个女子的声音惊呼了一声，好象收到电报无异是可怕的灾难临头。

    伯恩等候在通往公寓内的一扇毛玻璃门外。过了几秒钟，他听见有人，显然是特里格农冲下楼梯来的急切的脚步声。声音越来越响。门开了，刚好把贾森掩在后面。一个秃顶的粗壮男人，一副完全没有必要的吊带紧箍着白衬衣下的肥肉，走到邮箱前在四十二号信箱前停了下来。

    “特里格农先生吗？”

    胖男人迅速转过身来，圆胖的脸上带着一副无可奈何的表情：“电报！有人的电报！”他喊道，“你给我送电报来？”

    “对不起，这是骗你的，特里格农。可是为了你好。我想你并不愿意在你的妻子和家人面前受人盘问吧。”

    “盘问？”会计惊呼道。厚厚的嘴唇噘了起来，眼里露出恐惧的神色，“我？什么事？怎么回事？你为什么到我家来？我是个守法公民。”

    “你是在圣奥诺雷工作吗？替一家叫做古典服装店干活吧？”

    “是的。你是谁？”

    “如果你愿意，可以到我的办公室去谈。”伯恩说。

    “你是谁？”

    “假货和缉私局税务档案处特别调查官员。跟我走，我的公务车在外面。”

    “外面？跟你走？我没穿上衣，没穿外套，我的妻子在楼上等我拿电报回去，一封电报。”

    “如果愿意，你可以给她拍封电报。现在跟我走。我已经干了一整天了。快些了事。”

    “求求你，先生，”特里格农争辩说，“我并不坚持要到哪里去。你说过你有些疑问。问吧，问完，放我上楼。我根本不想到你的办公室去。”

    “可能要花几分钟，”贾森说。

    “我用对讲机告诉我妻子说弄错了，电报是给老格拉夫特的。他住在一楼，不大识字。她会理解的。”

    特里格农夫人并不理解，但是她尖声地反对被特里格农先生给镇