该站起来的。她应该捧着自己的额头站起来。那上面会有伤口，也可能是淤青，会很疼。

    他或许会把腕上的劳力士手表脱下来给她，为了向她头上的伤表示歉意，为了让她不至于再无理取闹。可是她并没有站起来。他蹲下身来，将手放在她肩上，试探性地问着：“艾丽娜？你伤着了吗，你还好吗？”围巾已经从她头上滑落，她面朝下躺在那劣质的地毯上，没有回答。她的后颈苍白而娇弱。

    他想把她翻过身来，他并不十分清楚，对于撞晕过去的人而言，这样的处理方法是不是正确。她很沉，比他想象的要沉得多，而且很不好使力，仿佛她存心不配合他的救助似的。他终于翻起了她的身体，她的后背于是沉重地砸到了另一边的地板上。她的眼睛大张着，空洞地瞪视前方。他害怕极了，心脏有一会都停止了跳动。他猛地从她身边跳开，撞到了床尾，小腿和脚都被撞得生疼。

    有东西从他胸中冒到了嗓子眼里，一阵抽噎，然后是嚎叫，他都不知道这样的哭叫是怎么开始的，可那终究也不过是可笑的粗声叫唤，这让他感到颇为惊讶。

    并没有明显的致死原因。她太阳穴上有个红印子，仅此而已。一百万次里大概只有一次，他猜想——她应该是某节脊椎发生了断裂，或者是颅内出血。几个月以后，他在有关头部损伤的书籍里读到了这些。

    最小的事。如果她没有穿高跟鞋，如果地毯不是磨损得厉害，如果他能够有点自知之明，知道像这样的女孩绝不可能看上他这种人。有那么一会，他试图通过别人的眼光来看这件事，旅馆的管理人员，那些穿黑皮夹克的男人，警察，英国领事，来自格雷夫森德的老夫妇，还有那个死期将近的杂货店老板。他们中的任何一个都不会以对他有利的方式来看待这件事。

    接下来就是恐惧。恐惧在他的胸膛里跳动，像旋风般在他头脑中回旋，一阵肾上腺素的浪潮流遍了他的周身，冲走了所有其他的想法，只余下一样——扔掉她。他环视了一下房间，想看看她有没有遗下什么东西。唯一映入他眼帘的就是她的手袋。他把手袋翻了个遍，想知道里面是不是确实没有留下能够将他定罪的证据，她没有写下他的名字或是旅馆的地址。没有，包里装的不过是一只廉价的钱包、几把钥匙、一包纸巾和一管唇膏。一个塑料皮夹里放着一张照片。婴儿的照片，性别不可知。这张婴儿照片肯定有着某种重要意义，不过马丁不愿意去想。

    他猛力拉开窗户。这是在七层楼，可是窗户外面没有任何防护设施——蟑螂旅馆里没有卫生和安全可言。他把她拖到窗边，像个糟糕的舞者那样笨拙地环抱住她的腰，然后把她从窗台上拽到窗外。他厌恶她，因为她就像个难以控制的牵线木偶，像是用来进行刺刀演练的沙袋人偶。他厌恶她，因为她就这样将身子一半留在房间里，一半悬在房间外，仿佛对世间万事都已无牵无挂。

    一个俄罗斯娃娃。街上是死一般的寂静。如果她从七层楼掉下去，如果人们在人行道上发现了她，没有人会知道她是跳下去的还是被推下去的，没有人会知道她又是不是因为醉酒神志不清而失足坠落的。她喝了那么多酒，她血液里的酒精含量肯定都要达到100％了。没有人能够指着他的窗户说，那里，马丁·坎宁，英国来的游客，她是从他房间的窗子里掉下来的。他窗户下面的人行道上放着一只旧料桶，里面几乎装满了工地废料。

    他不想让她掉进那里，因为那样一来，别人就会以为是有人故意要处理掉她的尸体，而不会觉得她只是单纯地失足坠落。

    他将她手袋的背带绕在她脖子上，又把她的手臂穿了进去，就像小孩子背着书包一样，然后他两手握住她两腿的膝盖，将她来回晃荡了几次，终于松开手将她扔了出去。

    如果他瞄准的是那只工地旧料桶，那他应该无法