城市上空烟雾笼罩。天空中烟灰弥漫。有些地方，雪都是灰苍苍的。

    整个早上，他一个人坐在屋里。现在，他知道自己不回叶拉金岛的缘由了。他害怕见到泥土铲向一边，墓穴洞开，尸体消失的情景。一具没有被合理安置的尸体。此刻，就葬在他身体里，葬在他心中。那具尸体不再哭泣，只是疯狂地发出嘘嘘声，对他低语着倒下。

    他病了。他知道自己得了什么病。涅恰耶夫，时代的声音，管这种病叫复仇。可是，这病更确切的名字，没有那么宏大，应该叫：怨恨。

    他面前有一种选择。在这个可耻的秋天，他可以大声呼救，挥动他翅膀一样的双臂，请求上帝或是妻子来拯救他。或者，他就干脆投身进去，拒绝恐惧和无意识的麻醉，细察倾听可能到来可能不到来的那一刻。那一刻，不是他的力量所能推动———从一具投身黑暗的躯体，变成心灵正在投入黑暗中的躯体。当这个过程发生时，一具包含其自身堕落、其自身黑暗的躯体就宣告诞生了。

    他对安娜·谢尔盖耶夫娜说，如果人人命中注定要经历我们时代的疯狂，那他也会包含其中。他不光是安然无恙地生活在这个秋天里，他还获得了他的儿子没有得到的东西：与呼啸而过的黑暗做斗争，占有黑暗，把黑暗变成手段；把坠落变成飞升，即便是飞升得缓慢、老态，笨拙得像乌龟跑步。在巴维尔死去的地方住下来，在俄国住下来。他要倾听俄国低声抱怨的声音。他身上背负了所有这些：俄国、巴维尔、死亡。

    这就是他所说的。可是，这究竟是真实，还只不过是自夸？答案不重要，只要他不退缩。即便他说得有道理，即便他把自己肮脏可鄙的弱点转换成时代象征性的通病，那也没有关系。疯狂附在他身上，他也附在疯狂身上。他们彼此思考。无论称呼对方什么，疯狂、癫痫、复仇，还是时代精神，他们彼此之间都没有任何的因果关联。这不是他在疯狂中可以租住的屋子，这也不是彼得堡这座疯狂的城市。他是疯人中一员，而承认自己是疯人中一员的人肯定也发疯了。他说的一切都是假的，没有一句为真，没有一句可信，没有一句可以反驳。他抓不住任何东西，除了坠落。

    他打开文具盒，摆好文具。他再也听不到迷途的孩子从黑暗溪流处发出的呼喊。当他屈服于巴维尔，他就不会再对他那么虔诚了。他也不会再那么信任他了。相反，他可能还会背叛他———首先要背叛爱，接下来要背叛巴维尔、背叛那个母亲、背叛那个孩子。歪曲：每样东西、每个人都被挪作他用。他将牢牢抓住，让他们跟他一起坠落。

    他想起马克西莫夫的助手和他问过的那个问题：“什么样的作家？”现在，他才知道本来应给出的回答：“我写作就是对真实的歪曲。我选择走弯路，就是要把孩子引到阴暗的地方。我跟着笔的意思走。”

    他迅速瞥了一眼梳妆台上的镜子，看了看自己俯身写作的样子。他没戴眼镜，昏暗的灯光下，他差点把自己当成陌生人。黑黑的胡须，简直是块遮蔽，简直是一窝密密麻麻的蜜蜂。

    他挪了挪椅子，免得照到镜子。可是，那种屋里还有别人的感觉老是追着他。不是整个人，那么，就该是个瘦影子，一个稻草人。穿着旧衣服，头由鼓鼓囊囊的糖袋子做成，嘴里叼着一块方巾。

    他心烦意乱。因为心烦意乱，他甚至生起自己的气来。因为生气，他就老觉得稻草人是个活人。对于他的生气，稻草人表现出无言的冷漠。这又让他气上加气。

    他在房间里四处踱步。过一会儿，搬动一下桌子。他弯下腰照镜子，仔细查看自己的脸。他查看皮肤上的毛孔。他不能写作。他不能思考。

    他不能思考。因为？他没忘记那天夜里的小偷。要是他被拯救的话，那一定是那天夜里的小偷所为。他必须时刻不停地监视