醒了。至于他自己，他什么也没有听到，他已经神志不清；时间不够了。

    他醒来时周围的黑暗如此浓重，几乎感觉眼球都受到了压迫。他身在何处，自己是谁，丝毫没有概念。他人清醒，意识完全，仅此而已。他似乎是一分钟前刚刚出生，来到一个长夜漫漫的世界。

    镇静，意识仿佛要消除自己的惊慌，嘱咐他说：你以前来过这里———不必惊慌，有什么快回来了。

    一个物体穿过空间垂直落下来，进入他身体。他就是那个物体。空气在急速流动：他就是那个感觉到急速流动的人。有一个被恐惧卡得透不过气来的喉咙：那就是他的喉咙。

    让它死吧，他想道，让它死吧！

    他想动动胳膊，但那条胳膊压在身体底下，动弹不了。他傻乎乎地想把它抽脱出来。一股难闻的气味，他的衣服潮乎乎的。回忆像冰块在水中形成似的，终于凝固起来：他是谁？他在什么地方？与回忆同来的迫切希望是赶快离开这里，免得别人看到他这副狼狈模样。

    他在世界各地都背着癫痫发作的包袱。他从来没有对别人透露过他花了多少时间来倾听它们的警告，试图解读它们的征兆。我为什么受到诅咒？他打心底里呐喊，用杖击地，要岩石回答。但他不是摩西，岩石并没有裂开。那种恍惚状态本身没有启迪。它们绝不是显灵。它们什么都不是———只仿佛是旋风从他身体里一口一口吸出来的生命，生命被吸掉后只留下了黑暗的记忆。

    他站起来，摸索着走完最后一段楼梯。他在颤抖，浑身发冷。他到外面空地上时，天色已经破晓。晚上下了雪。积雪上面有一抹迷蒙搏动的深红色。颜色不在雪上，而来自他眼睛；他无法摆脱。他的眼皮抽搐得难受，他便用冰冷的手捂在上面。他的脑袋很疼，仿佛里面有一个拳头在握紧放开。他的帽子不知掉在楼梯上什么地方了。

    他光着脑袋，穿着弄脏的衣服，在雪地上艰难地走到石桥附近的救世主小教堂，躲了起来，直到他确信马特廖娜和她的母亲已经离开家里。然后回公寓，烧了热水，脱光衣服，洗了洗身子。他把内衣也洗了，晾在盥洗室里。他想：巴维尔算是运气，不是我亲生的，不至于受癫痫毛病的罪。他突然体会到这些话的讽刺意味，把牙咬得格格发响。他头痛欲裂，眼中看到的一切仍旧蒙着一层红雾。他穿着晨衣躺下来，摇摇晃晃睡着了。

    一小时后，他醒来了，心情烦躁，生着闷气。眼球一跳一跳的疼痛似乎回到了脑袋里。他的皮肤像纸一般脆弱，一碰就痛。

    他光身披着晨衣，在安娜·谢尔盖耶夫娜的房间里轻手轻脚地走动，一会儿打开小橱，一会儿翻翻抽屉。所有的物件都摆放得井井有条，整整齐齐。

    他发现抽屉里有一帧用大红绒布包着的照片，照片上的安娜·谢尔盖耶夫娜比现在年轻，旁边的一个男人大概就是画家科连金。科连金穿着星期天做礼拜时穿的最好的衣服，但看上去憔悴、衰老、疲惫。对于这个热情年轻、黑里俏的女人来说，他们的婚姻能是什么样的呢？这帧照片为什么塞在抽屉角落里？他把照片放回去时故意弄脏了玻璃，在那个已经去世的人的脸上留下了他的拇指印。